Venerdì

Si fuma quando si è fottutamente felici o schifosamente tristi.
Ed essere schifosanente tristi fa schifo.
Essere fottutamente felici, poi schifosamente tristi tutto d'un colpo fa ancora più schifo.
Perché passi dal vedere il mondo in un certo modo, per poi, sentirti come un cazzotto nello stomaco, seguito da un senso di stupidità.
Ti senti un idiota assurdo.
Inizi a mettere in discussione ogni azione, ogni parola per vedere se sia il risultato di quello che il tuo cuore voleva sentirsi dire, o effettivamente la verità.
Forse ti ci senti anche, un giocattolino. Stupido, ingenuo giocattolino.
Ti consoli con un: ci dovrà pur essere un po' di verità, no?
Ti dispiace vederla così, come se fosse colpa tua, apprezzi la verità, ma la verità è che vorresti sparire ogni volta.
Perché fa male sentirlo, fa male vedere una forma di pietá nei suoi occhi che distrugge.
Distruggeresti tutto ciò che ti capiti a tiro, solo per sentirti un po' più intera.
Perché il nervoso, la rabbia, si scioglie ogni volta che la vedi arrivare. E ti senti persa, perché dimentichi ogni cosa.
Anche se sai, ma cerchi di non pensarci che lei non sarà mai tua. Anche se non è quello che vorresti veramente, non la vuoi solo per metterle un'etichetta di proprietà, per vantartene con il mondo intero.
Vorresti solo lei, con la pancia perennemente scoperta e gli occhi grandi.