Scoglio

Chissà come mai l'aria di inizio settembre si sente già, nelle ossa perché fa un freddo assurdo. Ma questo è il prezzo da pagare per chi vuole il mare e la canzone delle onde solo per se.
Canzoni urlate alle onde, con parole di libertà, l'unica libertà di emozioni che ti tengono incatenata.
Una bottiglia di vodka, non troppo buona,  ma perfetta per disinfettare incomprensioni.
I silenzi non li sopporto, non li sopporto davvero, eppure sono la prima che sta zitta, quando i pensieri sono talmente tanti ma che se cerchi di afferrarli scoppiano come bolle di sapone.
Un po' come tutto di me. Il mio feticcio per la luna, non è forse riconducibile al mio essere lunatica? Ma non mi importa. I don't give a fuck.
I vent'anni sono fatti per essere dei poeti maledetti dei poveri. Chissà se qualcuno verrà a versare whiskey sulla mia tomba.
Anche quel romanticismo che se ne va dopo, con gli anni, che col senno di poi non ne vale la pena per qualcun'altro, ma in quel momento vale il mondo per te.
E fumi, cercando di soffocare, e tossisci, perché non hai mai imparato a fumare, ti viene da ridere su quello scoglio freddo e umido, mentre guardi le stelle. Speri che inizi a piovere per rimanere li per sempre. Ma il cielo oggi è sgombero. La Luna è ancora lì e rimarrà lì per sempre. Sei tu che cambi. Ti senti sbagliato, nei sentimenti sinceri e giusto quando ti chiudi a riccio tenendo il mondo fuori. Anche se basterebbe solo parlare.
La luna d'argento, è lì che ti guarda, mentre spaventi i pesci con la tua voce stonata. Chissene frega: è il mood di oggi. Ci si sente leggeri a non dover pesare ogni parola sbagliata in modo sincero che dici. Riuscire a dire a parole quello che si ha dentro è difficile, perche nel momento in cui lo dici, quel sentimento, come una magia, cessa di essere così speciale, e ti senti un'idiota a sentirti dire quello che stai dicendo.
La prova è che sei sola, su uno scoglio, con il mare nero come la pece ad ascoltarti, solo perché non capisci la lingua dei sentimenti umani.